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Krÿstal

Par Artaras
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Krÿstal

L'on entendait par delà les contrées rumeurs et récits fabuleux chantant ses louanges. Provenant de tous horizons, des voyageurs contaient ses exploits au gré de soirées arrosées, dans les tavernes et autres auberges jonchant les rares routes sillonnant le continent. Si d'aucuns l'avaient déjà entrevue sur quelque champ de bataille, peu savaient réellement si ces histoires étaient avérées ou bien relevaient de la légende, et personne ne connaissait la vérité à son sujet. Sa réputation la précédait, l'auréolant d'une aura mystique surréaliste pour une mortelle.

Pourtant, ce ne fut pas toujours le cas, malgré ses talents innés. Initiée dès son plus jeune âge à la manipulation des arcanes par son père, Thérion, un des généraux les plus respectés et craints, elle a très rapidement affirmé son caractère et révélé des ambitions propres. Ne souhaitant demeurer dans l'ombre de ce dernier, elle choisit d'approfondir ses affinités pour la magie au détriment du maniement des armes. Malgré sa dépendance grandissante pour le puits de Soleil, elle resta dans le domaine « sain » de celle-ci, devenant une mage puissante. Ainsi emprunta-t-elle une voie différente de celle de son père. Son tempérament bouillonnant et ses ambitions conduisirent parfois à des animosités entre son aïeul et elle.

Cependant, le peuple elfe de sang étant continuellement en lutte pour repousser les horreurs du fléau qui tentaient d'envahir Quel'Thalas, elle épaulait ce dernier dans chaque conflit majeur. Déjà redoutable dans le maniement des puissances arcaniques, elle devint, au fil des combats, un fin stratège capable de mener de main de maître de grandes batailles. Celles-ci faisant de temps à autre des victimes inattendues dans les hautes strates du commandement des armées, elle se vit un jour nommer chef de bataille au même titre que son père. Ce jour allait l'amener à devenir une des personnes les plus craintes des champs de bataille.

En effet, bien que les batailles fussent sanglantes et destructrices, ses qualités lui permirent d'enchaîner les victoires. Elle avait pour habitude d'ordonner que l'on ne laisse aucun survivant, aussi la disait-on sanguinaire et sans merci. En réalité, elle est née le coeur meurtri par les blessures infligées à sa terre, et pourrait donner sa vie pour la sauver. Sa détermination à éradiquer quiconque menacerait son peuple transparaissait au combat, où elle ne reculait jamais devant l'ennemi. Toujours sur le front, elle lançait des éclairs foudroyants à tout va, à une vitesse telle qu'elle ne laissait aucune chance à ses adversaires. Les vents glacials qu'elle déchainait gelaient des pans entiers d'armée, ses explosions de givre dévastatrices enlevaient la vie d'un nombre incommensurable d'ennemis, les flammes qui jaillissaient de ses mains semaient le désarroi dans leurs rangs.

Avec sa férocité sur le champ de bataille contrastait étonnamment son extrême beauté. Ses yeux d'émeraude envoûtants, renforcés par un teint pur comme la neige et de longs cheveux nacrés, lui conféraient un angélisme presque irréel. Croiser son regard en était d'ailleurs troublant, et peu d'elfes pouvaient se targuer de ne pas succomber à ce charme charismatique. Trop occupée à combattre, la belle n'avait cependant encore jeté son dévolu sur personne.

Un matin, alors que les doigts roses de l'aube s'estompaient à peine, elle contemplait paisiblement le doux Soleil printanier illuminant les pointes de Lune d'Argent. La capitale elfe était d'une splendeur rare, mais le lever de Soleil lui conférait chaque jour quelque chose de magique, enveloppant ses hauteurs d'un linceul doré qui contrastait avec l'ombre des bâtiments semblant s'étendre à l'infini. Un son l'arracha soudainement à sa torpeur. Le bruit du tambour de guerre sourdait à travers les rues de la capitale. Elle savait parfaitement ce que cela signifiait. Ces maudits morts-vivants ne comprendraient donc jamais...

Elle se leva lentement, ajusta sa cape sur son dos, ramassa deux petites dagues au manche doré qu'elle inséra dans ses cuissardes, puis attrapa son bâton magique. Elle sortit puis se dirigea vers l'office de guerre. Deux généraux échafaudaient déjà des plans de bataille lorsqu'ils sentirent un léger vent frais caresser leur visage. Krÿstal venait d'arriver. Après de brèves explications, elle se dirigea vers la porte principale de la ville. Déjà les assauts réguliers d'un bélier se faisaient entendre. Elle s'arrêta devant la porte, ordonna le rassemblement des fantassins derrière elle, tout en maintenant les archers aux créneaux.

Elle dut répéter deux fois son ordre suivant, qui laissa bouche bée les personnes l'entourant. Finalement, l'énorme porte finit par coulisser lentement, dans un vacarme assourdissant. Les morts-vivants cessèrent toute activité, déconcertés à la vue des deux battants s'ouvrant à eux. Un silence de plomb, dérangeant et pesant, s'ensuivit. Le temps semblait suspendu. Même les archers elfes avaient cessé de tirer. Les morts-vivants étaient immobiles, leur chef consterné. Devant eux se dressait l'armée elfe, Krÿstal à sa tête. La vue de son visage ce jour là leur glaça le sang ; ils purent y lire un mélange sanguinaire de détermination et de joie.

Soudain, elle leva le bras, son rictus se métamorphosant en sourire de triomphe. Une bourrasque glaciale explosa de sa main et balaya les premières lignes de l'armée décontenancée. Les fantassins se ruaient déjà à l'assaut, tandis qu'une pluie de flèches s'abattait sur les assaillants. La bataille venait de commencer...
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